传送的白光比以往任何一次都更加刺目。不是那种柔和的、像被温水包裹的失重感，而是一种暴烈的、像被一只无形的巨手攥住后颈猛地扔进深渊的坠落。林奇的眼前一片煞白，耳畔呼啸的风声中夹杂着无数人的尖叫——不是一两个人的尖叫，而是几十人、上百人同时发出的、像被屠宰的牲畜一样的、尖锐的、撕裂的、绝望的嘶喊。那些声音在他的耳膜上撞击，在他的大脑中回荡，在他的心脏上敲击，像一场没有旋律的、只有恐惧和死亡的交响乐。
苏糖的手指在传送的瞬间就攥住了林奇的衣角，她的指节泛白，她的指甲隔着衬衫的布料在他腰侧的皮肤上留下了几道浅浅的、白色的痕迹。她的【微声感应】在那片煞白的光芒中什么都听不到，不是因为她的技能失效了，而是因为那些声音太多了——上百个人的心跳、呼吸、尖叫、咒骂、祈祷，在同一瞬间涌入她的耳朵，像一条决堤的洪水，将她的意识冲得七零八落。她咬住了嘴唇，咬得嘴唇发白，咬得牙龈渗出了血，用疼痛将自己从崩溃的边缘拉了回来。
铁山站在林奇的左边，他的右手握着那根从黑铁城带出来的棺材钉，钉子在传送的白光中折射出冷冽的、像月光一样的寒芒。他的左手在黑暗中摸索，摸到了林奇的肩膀，然后按在了上面，像一块锚，像一座灯塔，像一个在惊涛骇浪中依然屹立的礁石。他没有说话，因为他知道，说话没有用。在白光中，在坠落中，在上百个人的尖叫中，他的声音连他自己都听不到。
白光消散。
林奇的脚踩在了坚硬的地面上。不是寂静宿舍楼那种潮湿的、长满青苔的水泥地，不是街机死亡厅那种被磨损得露出灰色水泥的旧地毯，不是丛林猎杀那种被落叶和腐殖质覆盖的松软泥土，不是山村老尸那种被白色香灰铺满的、踩上去会发出“咯吱”声的棺材板。而是一种他从未踩过的、冰冷的、光滑的、像金属一样的地面——不，不是金属，是“骨头”。被压平的、打磨过的、拼接在一起的、无数根骨头。他能感觉到那些骨头在他的脚下微微震动，像一个人在颤抖，像一个人在哭泣，像一个在绝望中挣扎的灵魂在用最后的力气告诉他——“这里，是你们的终点。”
他抬起头。
他站在一个巨大的、圆形的、像古罗马斗兽场一样的建筑中。穹顶很高，高到看不到顶，只有一片均匀的、没有纹理的、像旧棉絮一样的灰色。没有灯，但空间里有光，那光不知道从何而来，均匀地洒在每一个角落，没有方向，没有温度，像一潭死水。西周的墙壁是环形的，一层一层地向上堆叠，每一层都排列着密密麻麻的座位，座位上坐满了人——不是活人，是“观众”。他们的身体是半透明的，灰色的，像被时间磨去了所有色彩的黑白照片。他们的脸是模糊的，没有五官，只有一片光滑的、像鸡蛋壳一样的平面。他们的手搭在膝盖上，一动不动，像一排排被摆放在货架上的、等待被购买的、没有灵魂的玩偶。
环形的墙壁上有十个门。不是木门，不是铁门，不是光门，而是“骨门”——用无数根骨头拼接而成的、还残留着暗红色血迹和干涸肉丝的、散发着浓烈腐臭味的门。每一扇门的门楣上都刻着一个数字——从“壹”到“拾”。这是第一轮试炼的入口。十扇门，一百个人，每扇门进入十个人。十个人中，只有一个人能活着出来。其他九个人，会死。会像那些铺在地上的、被压平的、打磨过的骨头一样，成为这座建筑的一部分，成为下一批试炼者脚下的路。
苏糖的【微声感应】在落地后的第三秒恢复了正常。不是她的技能变强了，而是那些尖叫的人安静了。他们看到了这座建筑，看到了那些半透明的、没有五官的观众，看到了那些骨头铺成的地面，看到了那些血淋淋的骨门。他们安静了，不是不害怕了，而是害怕到了极点，害怕到连尖叫的力气都没有了。
她的手指在林奇的衣角上攥得更紧了。她的【共振感知】在告诉她一件事——这里有一百个人。不是九十九个，是一百个。她从传送开始就在数，从第一声尖叫到最后一声寂静，她数了三遍，每一遍都是一百。有一百个人活着进入了这个副本。只有十个人能活着出去。九十个人会死。会变成那些骨头，会变成那些观众，会变成这座建筑的一部分。
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