李长风是第一个看到赵深手背上那个黑点的。
三个人围坐在堂屋里吃早饭。周鹿鸣今天煮的粥没那么稠了，水放多了，稀得像淘米水。赵深端碗的时候袖子滑上去了一点，黑点露在手腕外侧，不大，但很显眼——在他偏白的皮肤上像一滴溅上去的墨。
李长风放下碗，抓住赵深的手腕翻过来看了一眼。黑点旁边没有纹路，没有蔓延的痕迹，就是一个孤零零的点。
“什么时候有的？”
赵深把手抽回来。“昨晚。做梦之后。”
“你也……”
“嗯。但和沈一不一样。他的在长，我的没长。”
周鹿鸣凑过来看了一眼，眉头皱成一团。“这东西还会传染？梦里传染？”
赵深没回答。他不知道是不是传染。但他知道一件事——那个白衣女人在梦里碰了他。不是用身体碰的，是用目光。她看着他，然后黑点就出现了。
沈一从里屋走出来。他的状态比昨天更差。嘴唇发白，眼眶凹陷，脖子上的黑线己经过了下巴，快到嘴角了。他看到赵深手腕上的黑点，愣了一下，然后走到桌边坐下来，没有说话。
“你今天感觉怎么样？”赵深问。
沈一摇了摇头。“更快了。昨天晚上睡觉的时候还在下巴，现在己经到脸上了。”他顿了顿，声音很低，“我可能撑不过今天。”
没人接话。
赵深把碗里的粥喝完了。他把碗放下，看着沈一。“你在祠堂里看到的那本旧书，还有其他内容吗？除了那段话。”
沈一想了想。“前面几页写的是村子的历史。谁搬来的，什么时候建的庙，哪年开始祭典。后面是一些记录——每年祭典献祭的人的名字。苏荷是去年的。前年的叫陈秀兰。大前年的叫林招娣。”
“都是女的？”
沈一点头。“三百多年，全是女的。”
赵深站起来，走到窗边，推开窗户。外面还是灰色的天，灰色的石头房子，灰色的路。老榕树上的红布条今天好像又多了一些。
“去年献祭的是苏荷。前年陈秀兰。大前年林招娣。你们有没有注意到一件事？”
李长风看着他。周鹿鸣也看着他。
赵深转过身。“这些名字，在红布条上都有对应的。但祠堂里的牌位，只有苏荷的。其他那些人的牌位呢？”
周鹿鸣想了想，脸色变了。“昨天我去祠堂的时候，牌位……只有苏荷是新的。其他的都很旧，有的木头都朽了。”
“那些旧牌位上写的是谁的名字？”
周鹿鸣回忆了一下。“最早的……林什么，看不清了。最近的除了苏荷，还有几个姓陈的，但年份是十几年前的。”
“十几年前的献祭记录，牌位还留着。去年的也有。但前年和大前年的没有。”赵深说，“这不合理。”
沈一抬起头。“你是说，有人在刻意抹掉某些人的痕迹？”
赵深没有首接回答。“去年献祭的是苏荷。前年陈秀兰。大前年林招娣。如果牌子还在，它们应该在一个地方——可能被收起来了，可能被扔了，也可能放在别处。”
他走到门口，拉开门。“我去找。”
“去哪找？”李长风问。
“村长的房子。”
赵深没有等他们。他一个人沿着土路穿过村子，经过老榕树，经过石台，经过昨天那个女人家门口。路上有几个村民在走动，看到他，还是那种目光——看他一眼，然后移开，没有人打招呼。村长家的房子在村子的最西边，比别的房子大一倍，门口有两棵桂花树，树上没有花，叶子灰扑扑的。门是木头的，没关，虚掩着。赵深敲了两下。
没人应。
他推开门，走进去。
堂屋很大。正中挂着一幅画，画上是一艘船，船头站着一个人，披着斗篷，看不清脸。画下面是一张长条桌，桌上供着香炉，香己经燃尽了，只剩下几根光秃秃的竹签。左边是一扇门，挂着布帘。右边是一道木楼梯，通向二楼。
赵深先上了楼。二楼有三个房间，房门都开着。第一间是卧室，一张木床，被子叠得整整齐齐。第二间是空房，堆着一些杂物——破渔网、旧木箱、生锈的鱼钩。第三间最小，只有一张桌子和一把椅子。桌子上放着一个木匣子。
赵深走过去，打开木匣。
匣子里是一叠泛黄的纸。不是书，是散页，用麻绳串在一起。最上面一页写着年份：去年。他翻到去年那一页，上面只有一行字：“苏荷。十六岁。农历七月初一献于海神。”
翻到前年。空白的。大前年。空白。再往前翻，有些年份有记录，有些年份没有。没有记录的年份，纸页上有被撕掉的痕迹——边缘参差不齐，不是自然损坏，是被人撕掉的。
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