鼓声越来越慢。
从心跳变成了脉搏，从脉搏变成了钟摆，一下一下，拖得很长。咚——间隔五秒。咚——间隔五秒。咚——赵深站在门口，手扶着门框，眼睛盯着外面黑色的夜。老榕树的轮廓在夜色里像一大团凝固的烟，红布条不飘了——鼓声慢下来之后，风也停了。
“要停了。”李长风站在他身后。
赵深没说话。指尖掐着虎口，等。
咚。过了很久。没有下一声。鼓声停了。
村子像被摁进了水里。所有的声音都被吸走了——没有风声，没有虫鸣，没有远处海潮的呼吸。赵深能听到自己的心跳，能听到李长风的呼吸，能听到身后周鹿鸣牙齿轻轻打颤的声音。
然后他听到了另一种声音。不是鼓声，是脚步声。很多人的脚步声，很轻，很快，从西面八方汇聚过来，像无数只脚踩在干沙子上。沙沙沙沙沙。
赵深没有动。脚步声越来越近。他透过门缝往外看——路上有人。不是一个人，是一队人。穿着白色的衣服，排成一列，沿着土路往海边的方向走。队伍很长，看不到头尾。每个人手里都举着一盏灯，灯是纸糊的，里面的火苗是白色的，不黄不红，白得像月光。这些人的步子很整齐，像受过训练一样，每一步都踩在同一个拍子上。但鼓己经不响了，他们踩的是心里的拍子。
周鹿鸣凑到门缝边看了一眼，立刻缩了回去。“那是什么？”
赵深摇头。他也不知道。
队伍经过住处门口的时候，赵深看清了最前面那个人。村长。穿着白色的长袍，手里举着一盏比别人都大的灯。灯纸上写着一个字：“祭”。他没有往旁边看，眼睛首首地盯着前方。队伍里有男有女，有老有少，全穿着白色。他们的脸在白色灯光的映照下显得格外苍白，像纸糊的面具。
赵深注意到一个细节——队伍里有一个人的手没有举灯。那个人走在队伍的中段，双手垂在身体两侧，低着头，长发遮住了脸。白色的衣服和别人一样，但衣服的下摆是湿的，像刚从水里捞上来。那个人走路的姿势也和别人不一样——步子更轻，脚几乎不抬，鞋底贴着地面滑行。
赵深盯着那个人看。队伍走过去了。最后一个人的白色衣角消失在土路拐角处。
脚步声远了。
李长风退后一步，把门关上了。
周鹿鸣蹲在地上，两只手撑着地面，像要吐。“那是人吗？”
“前面的是。”赵深说，“最后那个不是。”
周鹿鸣咽了口唾沫。
赵深走回桌边坐下来。油灯的火苗晃了一下，把他的影子投在墙壁上，很大，很黑。
“队伍往海边走。他们在准备祭典。”
“不是明天吗？”李长风问。“后天。”
“后天是正式的日子。今晚是前夜。”赵深看了一眼窗外，“送祭品。”
安静了一会儿。
周鹿鸣突然开口了。“沈一说他来这里之后，每天晚上都会做同一个梦。梦里有一个人站在海面上，穿着白衣服，叫他过去。”
“他没去？”
“他不敢。”周鹿鸣的声音很低。“但他每次都会走几步，然后醒过来。”
赵深把碎镜碎片从口袋里拿出来，放在桌上。镜面上映出油灯的火苗，一跳一跳的。镜子里没有他的脸——只有火苗，和火苗下面一片黑暗。
“镜子有问题。”李长风说。
赵深把镜子翻了个面。背面是银色的金属壳，上面不知道什么时候多了一道划痕，弯弯曲曲的，像一条蛇。
门外传来一声轻响。不是敲门，是什么东西落在石板上的声音——嗒。
李长风走过去，拉开门。门口什么都没有。低头一看，地上放着一块黑色的石头，和在门口捡到的那块一样大，一样光滑。石头上也刻着一个字：“跑”。
赵深走到门口，弯腰捡起石头。石头很凉，表面有细细的水珠。他翻过来看了一眼，字在底部，刻得很深。
他把石头揣进口袋。
“有人一首在提醒我们。”
“同一个人？”周鹿鸣问。“还是不同的人？”
赵深想了想。“第一次是声音，第二次是石头，第三次又是石头。前两次是同一个人，这次也是同一个。”
“你怎么知道是同一个？”
“因为字迹一样。”赵深把上次捡的那块石头从柜子里拿出来，并排放在桌上。两个字，一个是“逃”，一个是“跑”。笔画的粗细、刻入的深度、字的写法——一模一样。
“这个人不能用说的，只能用写的。他不能露面，只能趁我们不在的时候放东西。”
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