第六天。
凌晨西点零三分。
理发店里没有开灯，只有窗外透进来的、城市凌晨那种沉沉的、介于黑暗与黎明之间的深蓝色天光，勉强勾勒出屋内家具的轮廓。工作台，理发椅，镜子，还有墙角堆放的杂物，都像沉默的、姿态各异的剪影，浸泡在一片粘稠的寂静里。
苏菲嫣坐在里屋的床上，背靠着冰冷的墙壁，眼睛睁得很大，盯着门缝底下透进来的、外间那线更微弱的光。她没有睡，也睡不着。身体很累，像被抽空了所有力气，但脑子却异常清醒，清醒得能听见自己血液在血管里奔流的声音，能听见心脏在胸腔里沉重搏动的声音，能听见每一次呼吸时，空气摩擦气管发出的、细微的嘶嘶声。
还有，头顶。
那股冰冷的、粘腻的、像有只手悬在那里缓缓下压的触感，己经淡了很多。
淡到几乎感觉不到了。
但苏菲嫣知道，那不是消失了。
是退了。
退到了某个临界点之外，像一头被暂时驱赶的野兽，潜伏在黑暗里，舔舐伤口，积蓄力量，等待下一次、也可能是最后一次的扑击。
她慢慢抬起手，摸了摸自己的头顶。
头发很凉，带着夜露的湿气。
皮肤下，似乎有什么东西在微微跳动，很微弱，但很清晰，像一颗被强行按进她身体里的、不属于她的心脏。
那是何不在的血。
三天前，他割开掌心，滴进茶杯，让她喝下去的那杯血。
那杯滚烫的、腥咸的、带着铁锈味的血，滑过喉咙，流进胃里，像一道滚烫的烙印，烫穿了恐惧，也烫穿了某种无形的屏障。
从那以后，头顶那股黑气，就退了。
从几乎要滴下来的浓墨，退到了三寸之外。
从沉甸甸的、几乎要压断颈椎的重量，退到了若有若无的、像一层薄纱的阴影。
但苏菲嫣没有觉得轻松。
反而，心里那股不安，越来越重。
因为她能感觉到，那股黑气虽然退了，但它另一端拴着的东西——镜子里的那个存在，非但没有减弱，反而……
反而更强了。
强到，即使隔着三寸的距离，即使有那杯血压着，她依然能清晰地感觉到，从镜子深处透出来的、那股冰冷而充满恶意的注视。
像无数根细针，扎在她皮肤上，扎进骨头里，扎进灵魂深处。
她慢慢下床，赤脚踩在地板上，冰凉的触感让她打了个寒颤。她走到墙边那面小镜子前——那道被何不在用刮刀划出的裂痕，还横贯在镜面上，像一道永远不会愈合的伤口。
她抬起头，看向镜子里自己的头顶。
黑气，确实淡了。
颜色从浓墨变成了淡墨，轮廓也不再是清晰的人头形状，而是一团模糊的、像雾气一样的阴影，悬在她发顶三寸的位置，缓缓蠕动。
但丝带的另一端——
苏菲嫣的呼吸，猛地停住了。
镜子深处，那个穿灰色僧袍、蒙着白布的男人，此刻清晰得可怕。
不再是模糊的轮廓，不再是隔着毛玻璃一样的虚影，而是像站在镜子另一面，脸几乎要贴到镜面上一样，清晰得能看见僧袍上每一道褶皱，能看见白布上那两个窟窿边缘粗糙的纤维，能看见……白布下，隐约透出的、那张脸的轮廓。
高颧骨，深眼窝，尖下巴。
还有，嘴角。
那嘴角，是上扬的。
在笑。
无声的，冰冷的，带着嘲弄和残忍的笑。
而更让苏菲嫣毛骨悚然的是——
那个男人身上穿的，根本不是僧袍。
或者说，是僧袍，但穿在他身上，显得异常诡异。袍子很宽大，空荡荡的，像挂在一副骨架上。而袍子的颜色，也不是普通的灰色，是那种像尸斑一样的、暗沉发黑的灰，在镜子深处昏暗的光线下，泛着一层诡异的、像油脂一样的光泽。
而他露在袍子外面的手——
苏菲嫣的瞳孔，猛地收缩。
那双手，苍白，枯瘦，指甲又长又尖，涂着暗红色的、像干涸的血一样的颜色。而手腕上，缠着一串黑色的珠子。
珠子很小，很密，一颗挨着一颗，紧紧缠在手腕上，几乎要嵌进皮肉里。珠子是纯黑的，黑得发亮，在镜子深处昏暗的光线下，像一串用死人眼睛串成的、还在微微转动的项链。
老周说的黑珠。
魏长明每个月十五号，在公墓收黑烟，凝成的黑珠。
现在，就缠在这个“僧人”的手腕上。
像战利品。
也像……饲料。
苏菲嫣的后背，瞬间爬满冷汗。
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